Nora zählt ihre Runden selber, ich bin nicht im Bilde. Ihr Kuli steckt am Halsausschnitt.
Dann und wann arbeitet sie konzentriert mit den Strichen auf ihrem Arm, offensichtlich schwer am Denken.
Sie läuft langsam, konzentriert und gleichmäßig. Immerwieder das gleiche Bild, mal mit mehr, mal mit weniger Grinsen, aber eben auch nie leidend. Sonst würde es mir leichter fallen, mich durchzusetzen und sie von der Bahn zu zerren. Aber so?
Was tut die gute Mutter?
Nora wird in ein paar Tagen acht. Sie läuft nicht zum ersten Mal. Sie kennt aber auch ihre Grenzen noch nicht. Ich bin mir nicht sicher, ob sie die unbedingt kennenlernen soll.

Wenige kleine Grüppchen sitzen noch auf der Tribüne, unsere Tasche wartet einsam. Ich kenne keinen mehr.
Deshalb freue ich mich umso mehr, als ich die Sportlehrerin Frau B. treffe, die noch irgendwas wegen den Urkunden zu klären hat. Sie empfiehlt mir, Nora nicht so lange Strecken laufen zu lassen. „Das geht auf die Gelenke...“
Jaja, Frau B. Aber soll ich sie denn mit Gewalt von der Bahn reißen?
Trotzdem, sie weckt meine rabenmütterlichen Gefühle.

Nora läuft strikt auf der Innenbahn. Nur wenn sie durch das aufgeblasene Rundschau-Tor läuft, wechselt sie die Bahn, um dem Luftkissen auszuweichen.
Direkt nach dem Hindernis kehrt sie in ziemlich spitzem Winkel an den Rand der Innenbahn zurück.
An dieser Stelle habe ich jedes Mal wieder die klitzekleine Hoffnung, daß sie jetzt endlich Schluß macht.
Sie läuft nach vorne gebeugt und verlangsamt das Tempo.
Ganz ganz kurz hat es den Anschein, als würde sie zielstrebig den Rasen ansteuern, doch sie nimmt nur wieder ihren Platz am innersten Rand der Innenbahn ein.
Sie grinst mich an und winkt. Sie fuchtelt, weil sie mir etwas sagen will.
Ich laufe keine ganzen Runden mehr, sondern nur noch Meter. Nora erzählt, daß „da drüben“ vorhin zwei Männer, der eine mit schwarzem Shirt, sie überholt haben. Die haben sich drüber gefreut, daß sie so klein ist und so toll läuft. Die beiden waren es wohl auch, die ihr mitgeteilt haben, daß das Spielgerät im Hoeschpark am 18. August eingeweiht wird.
Gut zu wissen.
„Jetzt mach mal fertig!“
„Nöhö! Tschühüß!“

Im Vorbeikommen plaudert Nora mir zu, daß sie „dort hinten“ schon Fans hat. Die feuern sie jedes Mal an, wenn sie vorbeikommt. „Das nervt!“ zickt sie gekünstelt. Sie freut sich drüber, daß sie auffällt und ihre Leistung beachtet wird, aber sie will nicht immer darauf reagieren müssen.
Das kleine bißchen Läuferin in mir versteht, was sie meint.

Ich laufe wieder mit, um Nora ins ehrgeizige Gewissen zu reden.
Als wir um die erste Kurve sind, wird sie vom Fangrüppchen „dort hinten“ schon angejubelt und beklatscht. Ich geselle mich zu den beiden Männern und zwei Frauen und erkläre ihnen, daß sie gerade meine mütterliche Autorität untergraben. Offensichtlich sind diese Leute auch Sportler, denn auch sie beurteilen Noras Laufstil.
Einer von ihnen outet sich als Sportlehrer und kann mich wegen Noras Gelenken beruhigen: „Wenn sie Gelenkprobleme hat, hört sie von ganz alleine auf.
... Und bisher sieht es ganz und gar nicht danach aus.
Toll, Nora! Du hast n Super-Stil.“
Grins. Freu.

Bei einer weiteren gemeinsamen Runde bereite ich Nora darauf vor, daß all die wichtigen Menschen wie Rundschau-Fotograf und -Schreiberlinge, Organisatoren und sonstige sie sofort nach dem Zielschuß haben wollen.
Ich stelle aber auch gleich klar, daß jegliche Interwiews und Fototermine bitteschön bis nach dem Toilettenbesuch warten müssen.
Soviel Zeit wird ja wohl sein.

Auf meiner Uhr ist 18 Uhr schon vorbei – und ich hab tatsächlich den Schuss nicht gehört.
Ich Rabenmutter habe nicht miterlebt, wie mein Kind ins Ziel gelaufen ist. Ich mache mich auf die Suche.
Keine Nora im Zielgetümmel.
Der Weg zum Klo ist weit – keine Nora.
Ein Blick in Richtung unserer Tasche.
Nora steht allein auf der Tribüne, hat schon Schuhe und Socken ausgezogen.
Sie berichtet, daß sie bis zum Zielschuss gelaufen ist und ihre Füße jetzt nicht mehr können.
Müssen sie auch nicht mehr.
(... und hätten sie von mir aus auch nicht so lange müssen).

Noras Fußsohlen sehen aus wie Omma-Füße nach einem Badewannen-Marathon. Völlig aufgeweicht und schrunzelig. Aber wenigstens hat sie keine Blasen.
Herr Fiebig stürmt auf Nora zu, schüttelt ihr die Hände und bedankt sich ehrlich herzlich bei ihr.
Er wirkt stolz wie Oskar, als er sagt: „Nächstes Jahr kriegt Nora ihren eigenen Sponsor.“
Jau, Herr Fiebig, machen Sie mal!

Nora sitzt auf der Tribüne und wird endlich locker.
Ich frage mich gerade, wie ich sie bis zur Bahnhaltestelle kriegen soll, als mein Handy klingelt.
Taxi-Papa fragt, ob wir endlich fertig und zur Abholung bereit sind.

Nora schafft es langsam, aber auf eigenen Füßen, bis zum Auto.
Zu Hause werden die Beine großzügig mit Franzbranntwein eingerieben, die Füße im warmen Fußbad geparkt, die Magnesium-Sprudeltablette bereitet und das ganze Muskelpaketchen ein bißchen gehüddelt und getüddelt.
Bis ich Lina vom Kindergeburtstag abgeholt habe, ist Nora an Papas Seite eingeschlafen. Ich trage sie ins Bett und creme die inzwischen wieder rosig-glatten Füße mit viel Feuchtigkeitslotion ein.